no pasan los años

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no pasan los años

Por ti no pasan los años, dice ‑por halagarte‑ la gente que lleva tiempo sin verte. Por mí no pasan los años, puede ser. Crecí viendo a mi padre cómo tenía él miedo a perder el empleo y el sueldo que entraba en casa, y al final lo perdió como lo sigue perdiendo la gente. Crecí oyendo a políticos que decían hacerlo todo por el bien de los españoles y ‑oyendo ahora a Susana Díaz y a ilustres cromos del álbum de su partido‑ tengo la seguridad de que Franco no ha muerto. ¿Cayó el muro de Berlín? ¡No me lo creo! Estados Unidos sigue siendo el bueno y Rusia, el malo; Oriente Medio, el feo. Clint Eastwood continúa entre nosotros. Se sigue haciendo todo por un puñado de dólares y la muerte tiene un precio, eso sí, cada vez más barato. ¿De qué hablábamos cuando no hablábamos de Siria y de los refugiados? Cuándo no había populismos, ¿qué había? ¿Se podía vivir sin oenegés? Algo de alzhéimer tengo, eso es verdad, pero para mí que, para la humanidad y por el mundo, no han pasado los años.


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