QUIEN ESTAS PROSAS ADORA…
Bajo la flor, la rama
sobre la flor, la estrella
bajo la estrella, el viento;
¿Y más allá?
Más allá ¿no recuerdas?, sólo la nada
la nada, óyelo bien, mi alma,
duérmete, aduérmete en la nada.
Si pudiera, pero hundirme.
(María Zambrano, 4 años después de Marinero en tierra de Rafael Alberti)
…ESTAS POESÍAS ESCRIBE:
«Octubre» en verso o en prosa
HÁGASE POETA Y HAGA BELLAS POESÍAS
tomando la lección de grandes poetas que han escrito
por ejemplo OCTUBRE primero en prosa:
Otoño llega y prende de las ramas insignias amarillas de un ejército en fuga. Es la estación del ansia y la tristeza de amores imposibles; los recuerdos atascan, como hojas, los husillos, y las primeras lluvias multiplican la región de los lagos. Las tardes, cada vez más cortas, pasan imitando a la vida. En sus noches de lluvia querríamos cobijar, un fantasma, cada cuerpo que un día poseímos, aunque fuera en la prisión del alma. Entre vaharadas de una bruma que nace de nosotros, lo real no es menos cierto que los sueños; los afanes son cosechas maduras que en vano aguardan manos que las tomen.»
y luego OCTUBRE en verso y como poema:
Otoño llega y prende de las ramas
insignias amarillas de un ejército en fuga.
Es la estación del ansia y la tristeza
de amores imposibles; los recuerdos
atascan, como hojas, los husillos,
y las primeras lluvias multiplican
la región de los lagos.
Las tardes, cada vez más cortas, pasan
imitando a la vida.
En sus noches de lluvia querríamos
cobijar, un fantasma, cada cuerpo
que un día poseímos, aunque fuera
en la prisión del alma. Entre vaharadas
de una bruma que nace de nosotros,
lo real no es menos cierto que los sueños;
los afanes son cosechas maduras
que en vano aguardan manos que las tomen.
UNA ESPADAÑA
Y nuevamente el sol en la espadaña
lavándole la cara al campanario.
La cal, la almagra miran al poniente
y en esta hora última del día
un dorador asciende hasta la cruz
y obra otro retablo en materiales pobres.
Vienen a orar, con sueño, unas palomas.
La noche avanza rauda, inexorable,
por el inmenso ábside del cielo.
LAS MADRUGADAS
Las madrugadas son un país extranjero
regido por las leyes de despertadores ceñudos
que o bien llevan retraso o se adelantan
y a las cinco te ponen en la calle
camino de un avión. En las farolas,
arcana parpadea
la mancia del destino en bolas de cristal.
Temprano, la ciudad se le parece
a tu pereza
con mezcla de bostezo y nerviosismo.
En los ojos, a esta hora
las vías de tren son, casi entornados,
un lento ferrocarril de vía estrecha;
la pista de despegue, una camisa negra
aún por desdoblar en la maleta.
El silencio aminora su condición callada
y cada ruido crece y, duplicado, es dos.
Los dípticos de luz de los automóviles
barren las calles. Luego quedan
a oscuras nuevamente, viejo tubo de escape
que vierte su humo negro
como un punto final
que se aleja y aloja en un reloj
que se quedó sin pila.
Tiene algo de instante en suspenso,
de puesto fronterizo,
ni carne ni pescado, este tan dudoso manjar
para el que no tenemos estómago, de tan temprano;
para el que no tenemos cuerpo, de tan tarde que es.
VIDA
De mi vida privada, nada sé.
Lo que dicen de mí las biografías
que yo mismo redacto para libros,
revistas, notas, nadas, nadas, nadas,
cuenta de la epidermis para afuera:
los hechos, las hazañas, los dudosos
logros que en realidad muñe el fracaso.
¿Pues qué son los poemas sino triunfos
de la derrota? ¿Qué son las novelas
sino largos testigos de una huida?
Intuyo lo que duerme entre las algas
y no mueve jamás la superficie
con el viento que rola en la tormenta.
Pero es solo intuición. No sigo al griego:
“Conócete a ti mismo”. ¿Pero a quién?
¿A quién conoceré si no soy nadie
por más que acopien datos las solapas,
las contras y dosieres, cada entrada
en páginas que no muestran, que velan,
minuciosas mortajas, mi existencia?
¿Para qué se traduce, si no es
para ser otro ser unos instantes?
(Antonio Rivero Taravillo, 2024)
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