épica de lo que está pasando.

Al destierro con doce de los suyos ‑polvo, sudor y hierro‑ el Cid cabalga. Así pinta Manuel Machado el alejamiento del Cid de sus tierras castellanas. Donde doce, el Cantar pone doscientos, qué más da; trescientos quedaron con Leónidas en las Termópilas; lo que importa es que el otro bando multiplique por mil. La reducción de Puigdemont a cuatro de los suyos y su exilio voluntario (y no dictado) disminuye la nobleza del personaje y su condición de héroe. Pero pudiera tratarse de una doble estrategia: unos escenifican un gobierno en el exilio (que se sabe lo que es) y otros, la resistencia interior (que también se sabe). A la espera de esas dos líneas, exilio y resistencia, el independentismo ha ganado en un punto vital para la épica: haberle puesto fin al relato, objetivo conseguido, ni se han rendido ni han pactado y la República Catalana ya está en la Wikipedia. Porque faltar al realismo ‑a la prudencia, a las amenazas, a las presiones del adversario‑ no viene mal a un género que tiene mucho de fantástico y cuya fantasía consiste en un público espectador con su particular idea de la justicia poética.

Desde la declaración del 27 de octubre, el relato es otro. Quienes sigan diciendo joder, otra vez el tema catalán (ahora quiero yo verlos), ya tendrán que quejarse del Gobierno o del Estado, no de un govern al que no han dejado governar. Quienes hasta el 21 de diciembre se sigan cansando de las noticias que llegan de Cataluña, una de dos: o son noticias de ámbito regional que alguien les está metiendo por las narices (esnife usted otro canal y pase del tema) o son noticias generadas por el propio bando nacional que, con gusto, no pica.

En el exilio, ante el juzgado o en la cárcel: a mí, que me registren, dirá el bando soberanista. El soberanismo ha escrito exactamente las páginas que se esperaban de él. Lo que puede que falle es el público, trovadores y juglares. Tengo yo que enterarme de qué género literario es este que aplaude a los persas y a los reyes Alfonsos.


 

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